Расставлены где надо ударенья,
Ещё немного настроенья,
И вот, как блин на сковородке, стих готов.
Так думают лишь те, которым стих
Для развлеченья, иль от скуки.
Души не надо, были б руки;
Он просто выкидыш у них.
Мне ж не забыть Козлова Борю,
Стихи которого я знал;
Когда мы шли от моря к морю,
Он нам стихи свои читал.
Нас Севморпуть тогда сплотил
И мы под северным сияньем
Сквозь льды ломились что есть сил
По бесконечным расстояньям.
Медведи белые глядели вслед,
Моржи дорогу уступали,
В отсеках меркнул тусклый свет,
Когда в борт льдины ударяли.
Мы продирались меж ледовых скал
И как пингвины походили друг на друга,
Нам в уши оглушительно визжала вьюга,
А он ещё стихи писал.
И нам читал, а мы ему внимали,
Так всё понятно было в тех стихах:
В четверостишьях и строках;
Их слушая, душой мы отдыхали.
Он их не пёк, он их слагал,
Они родились, как родятся дети,
И каждый был единственным на свете
И в дали светлые нас звал.
Две тысячи десятый год,
Когда Москва дышала дымом,
Там воздух плавился и вот,
Он стал для нас для всех незримым.
Ушёл подводник и поэт,
Что яркие стихи писал;
Он их нам устно завещал,
Ведь их в печати так и нет.
Не всякому дорога в свет,
Будь ты писатель, будь поэт;
Ведь жизнь, что море, широка,
К своим ещё нужна рука.
Я не писал тогда стихов,
Я был не в этом измереньи,
В своём суровом поколеньи,
Я был к ним просто не готов.
Но и теперь я не Козлов,
Мои стихи другого толка.
Он ткал ковёр из добрых слов,
Мои ж стихи – ворчанье волка.
http://flot.com/blog/historyofNVMU/v-pamyat-o-kozlove-poete-i-podvodnike-vshcherbavskikh.php
Немає коментарів:
Дописати коментар